expresa lo que guardas.

6.2.07

itaca



mira y mira y el tren no llega. lee su teléfono: "besarte s darme cta de q no existis" y mira su reflejo en el cartel publicitario que afirma: "la diferencia nos hace atractivos". los otros pasan . si quiere verla es para exponer sus peores versiones y asesinar al dios del encanto. lo empujan al vagón, y desmaya las vísceras en el asiento. conversaciones borrosas :"antes compraba 4 cervezas con 4$. hoy compro UNA!" todo cuesta más con el tiempo. y se va por la ventana . los mil surcos de los días y la versatilidad del alma hacen que se olvide de construír. que no sepa lo que construye. sigue sus antenas y cuando no entiende a los otros, entiende lo simple de su propio misterio . recuerda las últimas veces. menos de 5 cm de distancia pero más de 3 hs para que hablen las pieles. ellos no hablaban hace mucho . vacío y extasis en segundos. un grafitti grita: "los rostros pueden leerse pero solemos ser analfabetos" (Narosky). ese rostro que escupía: "vos no entendés que estás entrando a un lugar que yo nunca pude ver, un espacio vacío que se llena con algo externo"... es que la inhibía su tamaño... y a él su profundidad . "cuando todo duerma te robare un color" gime la guitarra del chico en el suelo . en el diario de psicología berreta que leen al lado, lo atrae el dibujo de un caballero de armadura oxidada, ilustrando el fin del artículo: "antítesis del amor romántico" que exclama : "si sabemos que nos vamos a enamorar 1 y 1000 veces más de tantas almas mas, xq seguimos creyendo que todas nuestras necesidades, espacios y deseos románticos se van a colmar con una sola persona? desde cuando nos la damos de posmodernos realistas, siendo tan fantásticos e inhumanos? que viejo mito olvidaron borrar de nuestra memoria para que podamos ser felices EN realidad? si la poca unidad que nos queda encontrar, no está mas que adentro nuestro?. Creamos en los milagros. pero sepamos que son escasos."

... ella escribe su sueño apurada en un café: "2046 y todavía cine. pero play y estábamos ahí, adentro de la pantalla. o las imagenes afuera. no se. todavía necesitando buscar afuera. buscando el alma perdida. alienación. sin poder imaginar. sin poder ver con los ojos cerrados." a veces se mira al espejo y sabe perfectamente quien es . pero ojalá las palabras no llenen TODO el vacío. porque hasta los veintipico sin ver la cara oscura de la luna. solo la media luna enluzada. y cuanto mas se agrandaba, mas quieta se quedaba. porque el lobison llegaba y la encantaba y . jamás se lo cruzó . ni martes ni viernes ni en sueños. ahora que ve su sombra, no sabe donde guardar el miedo. se le hace tarde. apura sus cosas y al irse, derrama una hoja con un viejo escrito que queda como propina en la mesa .

él timbre timbre y nada. otro plantón ciclotímico. camina un poco para esconderse. se refugia en un café . en la mesa hay un papel que en manuscrito susurra: vos. si vos que no sabés quien sos porque yo tampoco. pero sos. o vas a ser.... esperame que ya vengo. sentado. pero esperame. esperá a mis tiempos y a los de la vida. escuchá el silencio y entendé el secreto que por ahí no existe. creé . confiá . tené fé . (porque yo creo, confío y tengo fé que cuando nos encontremos nos vamos a poner en el lugar justo. justo ahí donde el tiempo y la vida nos dijeron) "que loco" piensa. lo dobla. lo guarda . y abre "100 años de soledad" .

5.2.07

my chevy and me

okey. volando por alguna autopista americana. con ese fierro viejo que escuchas las escupidas de las llantas al cemento. un poco como hotel california pero de día. 3 pm y el sol impenetrando tus gafas ray ban. y posta que sentís que "tenés a todo el fucking mundo en tus manos". pero si no. tampoco importa. porque te zambullís en ese tema de Nancy Sinatra muy spaghetti western, muy folk pero con guitarras latinas que te llevan al sur y hundís el acelerador. porque vos estás bien norte si. por donde no se escapa ni un punto negro, ni una basurita fuera de lugar entre algún que otro 7-11. toda esa pulcritud que bien esconde bajo la alfombra a cualquier psicótico secuestrador o route shooter, bien peinado, bien burgués. que canta sweet home alabama con el cinturón al revés. (cerrás los ojos, imaginás que es la reencarnación del rey lagarto Jim, y te dejas).
+

4.2.07

cambio de piel

-
a veces piensa que va a VOLVER. pero flota tan bien EN el agua. escucha ecos de "el título" que se DEJAN desaparecer. sabe que dejan algo en el silencio. no la van a engañar, ella los va a ATRAVESAR. entonces empezás a nadar. LLEGAS a la costa y existís. te dejás arrastrar para confirmar, para probar. y recordás tus arrugas y tu mirada. los PIES dejan huellas que se borran. pero vos seguís ahi. TAN viva como transparente. sabiendo que volves a irte, como tantas veces en TANTAS vidas. pero esta vez hay un olor diferente. a naturaleza en evolución. a presentir que EL entendió el mar. que podría aprender a NADAR. y lo genial. respeta SU profundidad. primero morir los OJOS. SAL en la nariz y RUGIDO sopapeando los oídos. las huellas se SIGUEN borrando. los huesos HUNDIENDO. reconozco el SEGUNDO exacto donde debo empezar a flotar. DONDE tenés razón. mejor elijo YO.
-
-