expresa lo que guardas.

14.2.09

cueva

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A la vuelta de los ladrillos que edifican tu historia esta tu cueva. Hecha con barro que se formo con la tierra que acumulaste en tus zapatos y la lluvia que cae de vez en cuando para que se te pegue la ropa al cuerpo o para formar con la tierra el barro. no con el polvo superficial que te hace estornudar. Con la tierra bien oscura que tenes que hurgar ensuciandote las uñas, bien en el fondo de las plantas de tus pies.
Y entonces tu cueva te asume, te acierta, te cesa, te cierne.
Te acuna o te susurra que a veces no estas a la altura de las circunstancias, pero que igual va a estar todo bien.
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18.11.08

y punto!

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Resulta que no. No es que uno puede disponer espontaneamente del recurso del llanto asi como dispone de un estornudo, de un bostezo, de un suspiro o de un estiramiento de espalda.

No, no. Uno tiene que tener un argumento logico para hecharse a llorar como una nena caprichosa o incluso para liberar un par de lagrimones.

No forma parte del sentido comun el conocimiento de que uno (mas bien una) debe hechar un buen llanto al menos una vez al mes para liberar sus hormonas femeninas contenidas en la ultima resistencia de sus glandulas lacrimales, esperando esa bendita razon que negocie con la logica y haga de una buena vez, una dichosa explosion en infinitos y minimos mares salados.

No se puede llorar y punto.

No se puede llorar espontaneamente.

Lo que si, despues de mucha practica,

se logra llorar por boludeces.

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14.11.08

Esconderme secretamente, (porque en el fondo no me estoy escondiendo, solo me acurruco atras de la puerta principal) porque no quiero tener nada que ver con nadie, con nada, no quiero pertenecer a ningun grupo de mas de dos, no quiero sentirme identificada (no es que no lo sienta, sino que no lo quiero sentir) quiero huir escapar salir corriendo de mi espiritu.. constantemente. Y tambien estoy harta de esta huida, por eso me quedo quieta.

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Me quedo quieta porque ya no se si el otro lugar es mejor que este, o que el de ayer, o no se si hay un lugar mejor, o peor, o si hay un lugar. O son todos el mismo. O no somos personas sino lugares de donde alguien siempre quiere salir, o a donde alguien siempre quiere llegar. Y vos quien sos? Mi paraiso o mi carcel? O con suerte, una mesa junto a la ventana de un bar en el medio del camino.

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Y a veces me pregunto que seria si no estaria siendo, si fuera mas afuera, si mi mascara fuera mas aspera, si soportara mas maquillaje, si pudiera elegir ser alguien distinto a mi, si podria ser yo siendo alguien distinto a mi.

Porque necesito ser yo todo el tiempo? Porque no soy como otros que pueden ser otros sin sentirse prisioneros? Porque no puedo ir y venir entre las distintas posibilidades de seres que se van dibujando de costado mientras camino por las bambalinas del teatro de mi mente?

(hoy me van bien esta camisa, ayer me inspiro ese tapado, en un rato me pruebo aquel vestido...?)

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Me obligo me devoto a aceptarme cada dia.

Me obligo me devoto a expresarme cada dia.

Aunque mas no sea para acumular espacio en los 200 Gigas que tengo de memoria.

Aunque mas no sea para reirme de mi.

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6.11.08


no es que este muro haya sido construido con el proposito especifico de detenerme, limitarme, constringirme o algun otro verbo autoreferencial negativo.
a veces simplemente el muro me mira. me observa silencioso pero a veces puedo oir sus pensamientos, sus juicios, sus deducciones casi siempre bastante acertadas acerca de los principios basicos de mi persona. esta foranea que invade habita? anda y desanda este cuarto de descubrimientos posibilidades trabas fluidez y estanco.
pobre gran muro.
grande gran muro.
los ladrillos asi.
incesante sintesis.
saberte andar.
integra tension.
por aca?. sigue.
su orden en si.
estructura equidistante.
que sostiene mi espalda.

25.10.07

octubre rojo


hay cosas que no entendés y pasan IGUAL. no hay con que darle. La caída de un imperio. Una dictadura. El COMUNISMO. La democracia. El CORRER del tiempo.

Freud decía que uno NECESITA las estructuras tanto como la libertad. (la de querer ponerse un kiosco o un puestito de panchos en la playa ya paso de moda). Hoy la modernidad dice que ser libres es poder elegir. Por eso las infinitas opciones que abruman, nos inmovilizan en nuestra seguridad esclava hasta que PUM… colapso.. debacle…catársis… y el vacío que te sacude y te obliga a moverte, a adaparte… como el del 2001 que rompió tantas cosas y te trajo a mí.
esa es la vuelta, la trampa, la sorpresa que nunca vas a entender. ni el cantar de las estrellas del principito ni otras cosas más o menos poéticas. no las entendés pero las vés, las sentís, TE pasan. Magia y misterio. Vida.

Parece que el 25 de octubre de 1917 se armó un quilombo con Lenin, TrosTsky, los famosos bolcheviques y nosé quien más allá por la unión soviética. Nunca entendí de política. Pero me gusta que para vos sea una cuestión casi espiritual. En algún lugar mi 25% ruso lo adivina. Tu lunfardo también me cuesta bastante pero cada vez que te escucho PUTEAR creo que no se podría putear en otro idioma que no sea el tuyo. VA FANCULO. Los suburbios de tu imperio. La costa de mi río. Nuestros viajes, kilómetros de allá y de acá (bueno, más de acá). Nuestros artilugios, acuerdos, desacuerdos, hartazgos y comprensiones. No te gusta la palabra tolerancia porque admite algo diferente que hay que aceptar. La trama de la vida en el telar de Rómulo en Firenze…. las raíces…. Esas que me ayudaste a hurgar. Tu español, mi lengua que adoptaste como propia, donde podés expresarTE mejor, me dijiste… mis inútiles intentos de aprender el tuyo, repitiendo las palabras dos veces por si no quedó claro, poniendo doble consonante en cualquier lado, LAS VOCALES, EL ACENTO!!!!

VIAJE DE amor y música ligera cantabas... la donna, il sogno e il grande incubo....será por tí será por mí.. será por todo lo que fuimos...celebrate we will because life is short but sweet for certain...amor es un monstruo....oggi non lavoro oggi non mi vesto.. resto nudo e manifesto... tu voz de trovador romántico cantandome viejas canciónes.. si.. al oído!

Al final de todos estos círculos siempre lo mismo intacto: la amistad, el cariño, el amor. Incomprensible, delirante, novelesco, cliché, honesto, real, a veces simple a veces frustrado, reinventado, borrado y vuelto a pintar, o de otra vida. con esa falta de libertad que sufrimos un poco y ese exceso de libertad que nos mantuvo juntos. por sobre toda las cosas, A NOSTRO TEMPO.

4 años contando como? me preguntaron el otro día. Cosas que non si capisce. No. Quién sabe la fórmula científica de la distancia, el tiempo, el querer y lo real? Nadie más que uno. O dos.
Ma que cazzo. MA SIIIIIII.
Ponéle el nombre y la razón que más te guste.
Pero hace cuatro años, mi octubre late rojo. de furia. de passione. de morte y de viTTa.

16.10.07

fush


+
hablo y me duele la cabeza, ser muda seria un descanso.
simplemente mirar tocar y sentir.
mirar tocar y sentir.
+
que tambien se censuren con un bip las palabras que entran al oido.
que solo se escuchen ruidos y silencio.
ruidos y silencio.
+
que se escuche el pulso y los ojos que ven difuso.
que se oigan los sueños en blanco y aturda la contradicción.
que el robot haga cortocircuito y aprenda a nadar.
+


foto:http://www.flickr.com/photos/mailirolponi/

13.8.07

estacionada

-
un minuto 60 segundos de subte de sueño de charla telefónica cotidiana de mirar el horizonte en la pantalla de tv o el techo descascarado porque hace frío para el cielo.
un minuto me pedís y un minuto ME doy. voy vengo me resisto contra la pared (uno aprende a amortiguar un poco el choque) y tiemblo pero no te leo en una pantallita no te escucho no te veo no recuerdo quien sos no te conozco porque apenas sé muy poco a quién pertenecen las arruguitas en mis manos o la piel que creo de alguien más que no soy yo. entonces pinto paredes y me corto las uñas para encontrarte de casualidad en lo que no cambia con el tiempo los kilómetros o el viento.
(porque parecen secas las macetas del balcón pero no te creas…..)
-

indicios

Se olvidaba de muchas cosas, pero nunca de la cara lavada y la expresión de estar en algún otro lugar. Nadia y el subte hacia su trabajo de turno. Odiosamente amado subte, y la religión que en cada trayecto, segundos antes de estación Callao, la obligaba a asomar su rostro inmóvil por la única ventana abierta. Todo para que su garganta antes muda y angosta, desate como quien si quiere la cosa, un ácido grito de ira contenida.
468 viajes en los últimos 3 años no para nada. Sumados a su agudo don observador, le mostraron las dos únicas ventanas en toda la formación del tren que permanecían inmutablemente abiertas.
Claro que también se lo confirmó el chofer que la rescató una noche de verano, cuando Nadia entre dormida y desmayada, yacía en un vagón sin ventilación. Estrategia básica de supervivencia: vagón con ventilación.
Y entonces Callao y Nadia perforando el silencio con su grito. Justo ahí cuando los otros, los mismos extraños de siempre, la miraban azorados para volver a su indiferencia, denotando con orgullo su ostentada normalidad. Tantas personas tan juntas tantas veces tan automático tan en sí mismos tan apáticamente unidos. Y la mente de Nadia en blanco mientras largaba su grito. Como un mantra escupido del inconsciente, el sonido que arrojaba su garganta la llevaba por un fino túnel de hiedras invisibles sosteniendo en sus tallos vibraciones de saludos perdidos y miradas evitadas.
Los raros días que la encontraban alegre, Nadia se olvidaba del grito ocupada en sonreír tiesamente. El contraste de su buen humor con la amargura de los pasajeros (sea mañana, noche, lunes o viernes) la hacían parecer un payaso hipócrita o un mimo incomprendido. Y había comprobado estadísticamente, la relación inversamente proporcional entre su sonrisa y la seriedad de los que la observaban soberbiamente.
Pero el contraste aumentaba en los días gritados. Aunque no importaba. Adivinar sus miradas punzantes en su cuello, hacía que Nadia olvidase el porqué de su grito. Disolvían por un momento ese sonido que su mantra necesitaba borrar. Ese sordo ruido que era hostil a su calma. Esas estrofas desgastadas de tantos oídos. Esa guitarra del señor cual estampita pegado en la estación Callao, gimiendo canciones de Silvio Rodríguez, que transformaban a Nadia en un murciélago hipersensible a la sonoridad de esas vibras. La alienaban, retrayéndola a aquel día que todos sus sentidos necesitaban olvidar. Pero se convencía de que borrando todo indicio volvería a cero, a épocas tranquilas donde sólo se encariñaba con la desdicha cotidiana. Estaba segura de poder deshacerse de toda señal de aquel día del mapa de su memoria. Sonidos, olores, imágenes. Esas imágenes que Rolo acumulaba con histérica obsesión. Porque a Rolo le pusieron una cámara en la mano a los seis, junto con el portarretratos de alpaca rescatado del mercado de pulgas. El mismo que lo esperaba en su casa cada tarde para el rito de las siete. Siete y media si el tren atestaba. Rolo aterrizando en su monoambiente con la tenuidad del día, cerrando las ventanas excepto la del baño para que entre ese jazz inexperto del chico del 7mo A. Y un gin tonic liviano iniciando la ceremonia. Calmo, frío, con la distancia de un cirujano a punto de seccionar, Rolo mirando una última vez la foto en el portarretrato de alpaca, sacándola, cortándola al medio con su tijera despiadada, sumergiendo luego las mitades en agua con lavandina. Observando en éxtasis la reversible facilidad de las imágenes borrarse. Cada día una foto diferente elegida la noche anterior para ser objeto de su rasura. Cuidadosamente elegidas, plasmadas en el portarretratos para una última noche de vida. Ejecutadas, cortadas y sumergidas, moldeando la disolución de muchas imágenes de un solo momento de ese día de viaje a la luna. La saturación de la blancura que borraba todo rastro, esperando que la repetición del mecanismo exterior, limpiase todo indicio de esa postal en su memoria. Y deshacerse de a poco de los resabios de ese día. Plaza Francia. Tarde de otoño. Poca inspiración hasta que la vió. Sentada con Girondo en la mano dejando que el sol le cerrase los ojos. Tímido le había dicho:
-“¿Puedo?” señalándole la vieja cámara.
Ella asintió y sonriendo empezó a posar chistosamente, haciendo muecas burlonas.
- “Un poco de seriedad que esto no es joda” le había pedido él más suelto.
- “La seriedad la perdí hace mucho” retrucaba ella sin pensarlo mucho.
Y así de fácil. Una sola mirada perforando el sol y el lente de la cámara intrusa, presintiendo la gravedad de la situación. Como para no. En ese instante a Nadia dejaron de irritarle las canciones de Silvio Rodríguez que siempre detestó y sonaban como estruendos en cada rincón de la plaza. Y Rolo se dio cuenta de que había gastado un rollo entero olvidando ponerle flash al ocaso que invadía a esa fulgorosa muchacha que terminó por cegar su cordura.

24.6.07

peso paso piso

+
el tema es fácil cuando apoyás primero un pie. espacio. después el otro.
pero si le dás velocidad no podés separar las pisadas.
necesitás una doble consciencia que balancee el apoyo de los pies.
el vaivén de uno al otro. del otro al uno.
y ahi.
simultáneamente el apoyo se siente mas en el espacio ida y vuelta, que en los pies en sí.
como si en el vaivén entre los dos pies se creara un tercer pie imaginario que sirva de canal de sostenimiento del peso intermedio.
entonces no es como piso con cada pie.
sino mas bien como traslado el peso de un pie al otro.
+

20.6.07

DOPAMINA

+
ESCRIBIR COMO ANTES ESCUPIR VOMITAR FLOTAR EN LA DENSIDAD DE LAS PALABRAS MERAS NO SER LAS PALABRAS NO MEDIRLAS NO BUSCARLAS NO PENSARLAS ENCONTRARLAS CRUZANDO LA CALLE SIN MIRAR EN EL TACHO DE BASURA EN EL MEDIO DE LA FRENTE EN EL BOLSILLO ROTO EN LAS CONTRAINDICACIONES EN EL SILENCIO COMODO EN LAS ESTROFAS REPETIDAS EN EL CAFÉ DORMIDO EN EL DOLOR ANESTESIADO EN LA RISA DESPISTADA EN EL OLOR A NADA EN LA CARICIA GUARDADA EN LA DUDA CONSTANTE EN EL ACIERTO ERRANTE EN EL FRIO INMOVIL EN EL CALOR EFIMERO EN EL CALLATE POR FAVOR!
+EN NO SABER QUE NO SE LO QUE QUIERO SABER, QUE DE HABER SABIDO HUBIERA PODIDO SABER QUE NO SE LO QUE NO SOY CAPAZ DE SABER PORQUE DECIR NO SE DICEN LAS PALABRAS NOS POSEEN EN CIRCULOS ADMINISTRATIVOS DE ENTUSIASMOS APARENTEMENTE VEROSCIMILES O ESO CREE UNO DOS PARECEN SER MAS QUE UNO DOS TRES NADA MAL PERO QUE MIERDA ES UNO DOS TRES SI UNO NO ES UNO
NO UNO NO UNO PORQUE DOS?
HASTA DONDE UNO… HASTA DONDE UNO Y NO MENOS UNO?
COMO SABES QUE ES MAS QUE TRES CUARTOS Y SI HASTA LA MITAD APENAS SOLO?
UNA MITAD AL MENOS ENTERA
HACETE AMIGO UNO
Y EL GUSTO ENTERO

12.6.07

rec de recordar

+
“Cuidálo que es de los buenos” le había dicho su hermano al entregarle en herencia aquel grabador de segunda mano. Cecilia apretaba por primera vez el botón “rec” y pasaba los dedos por el visor cubierto de polvo.
Así de fácil, Bruno, como ella lo llamaba, desplazó al oso panda de un lugar junto a su almohada. Los 7 años de ella y los 10 años de él, se hacían arrumacos inocentes en los mejores rincones de la infancia.
La exprimidora de naranja; el informativo de la radio A.M.; los silbidos de su padre en la ducha; el timbre del recreo; las cachadas a los enamorados de turno: todo pasaba y quedaba registrado en Bruno. Y la mensualidad iba menos a golosinas y más a las pilas.
Los cassettes grabados se acumulaban en la repisa con su respectiva fecha, dando puntadas de continuidad a la trama de los días que parecían perdidos, plasmando la verificación de hechos que se disolvían en la transformación del olvido.
Lo mejor era dejar el grabador prendido en algún rincón de la habitación, registrando almuerzos y cenas familiares, o conversaciones íntimas con sus amigas. Llegaba a olvidarse de la existencia de aquel aparato hasta que “záz”: el fin de la cinta hacía saltar el botón, dejando en evidencia al testigo escondido.
Y entonces no quedaba otra que escucharlo: subibajas en los tonos de las charlas, la televisión y la música de fondo, las risas y los retos. Los silencios cómodos y los no tanto. Los silencios como pan de cada día, y los secretos que en voz baja no se entendían.
Era de esperar que un día el “rec” no anduviese, y que no fuera la falta de pilas.
Bruno llegaba a su fin. Después de 15 años de un intenso vivir, el aparato se despedía del registrar, del reproducir, de retroceder y adelantar. Adiós a las cintas enrolladas en pequeñas cajas de plástico, adiós a la inutilidad del botón “stop” que rara vez se apretaba.
Pero Cecilia no hizo caso a las pálidas de su padre y su hermano, que con aires de sabelotodos, trataban de explicarle el concepto de vida útil. Ella cargó a Bruno en su mochila y se dirigió a lo de Alberto, el “mecánico” del barrio que siempre se daba maña para arreglar los casos perdidos. Con alambres y recursos artesanales, pero arreglado al fin.
-“¿Querés?” la recibió Alberto con el paquete de chocolinas. “Ahora te traigo el vaso de leche” le dijo tranquilo.
Sin que Cecilia haya dicho nada, él adivinaba la seriedad del problema en ese rostro pálido de la nena de 12.
Rodeada de televisores y heladeras viejas, Cecilia creyó escuchar el sonido de un piano lejano. Volvió a probar el botón del “rec” pero nada. Ahora la melodía del piano se escuchaba más fuerte y era acompañada por un coro de niños. Alberto estaba tardando mucho.
Dejó a Bruno en la mesa y trató de rastrear los sonidos. Sin caminar mucho, llegó a una puerta entreabierta que la invitó a pasar. Se puso colorada al interrumpir la canción que Lala, la mujer de Alberto, tocaba para los chicos que cantaban muy concentrados.
-“Hola Cecilia. Pasá y unite al grupo” le dijo Lala muy amable.
Alberto repartía chocolinas a los chicos y ella se sintió obligada a entrar.
Saludó a todos menos a Rolo que estaba del otro lado del piano marcando los tiempos al resto del coro. Esas compañeras de curso que tan antipáticas le resultaban, ahora parecían casi ángeles bajo esas voces dulces y entonadas. Casi podía olvidarse de que esa era Vanina, la que le robaba las gomas de borrar; o Sonia, la que le escondía los anteojos; o Ramiro, el que le robaba la silla.
También Bruno se iba de su memoria. Nada se grababa, nada se registraba pero a ella no le importaba. Comenzaba a dejar que las notas se filtrasen en sus oídos. Do re mi fa sol la si. Esa melodía le sonaba mucho, y ella estaba sonada si no cantaba.
Primero copiando a los demás el movimiento de boca, sin emitir sonido, queriendo pasar inadvertida, queriendo unirse al coro. Pero algo la conmovió cuando empezó a cantar. Quizá el mismo sonido de su voz. Aguda, intensa, completamente desafinada, una catarata de sonido le salía de los pulmones por las amígdalas de la garganta abierta.
Los otros la miraron espantados y Lala dejó de tocar. Pero Cecilia siguió cantando hasta el final esa canción que sabía de memoria. Ramiro le tiró del pelo y Sonia se tapó los oídos. Pero nadie logro sacarle la sonrisa.
“Una buena dama sabe cuando retirarse” escuchó decir a su mamá en el fondo de su memoria.
Iba a despedirse cuando Alberto le preguntó:
-“¿Que querías arreglar?”
-“Mmm, nada. Otro día vuelvo” dijo antes de irse aunque nadie la había invitado.
Cantar y cantar hasta transpirar las cuerdas vocales. Duchas, recreos, siestas y atardeceres, Cecilia y su nuevo pasatiempo que no llevaba pilas.
Bruno había sido enterrado como un sweater fuera de moda, y todos esperaban que lo del canto tenga una suerte similar. Pero no.
El último intento fue de su papá, que con la excusa de buenas notas le regaló un nuevo grabador (más para la salud auditiva de la familia que para la felicidad de Cecilia). Pero ella no tardó en llevarlo a lo de Alberto. Esa vez el piano no sonaba. Esa vez el trueque era otro: se intercambió el grabador por un karaoke con micrófono incorporado.
+
foto robada de http://www.flickr.com/photos/reira/

9.6.07

ameeeeen

-
Lara cerró los ojos poco después de las 4 de la mañana. La despertaron los mensajes en su celular que leyó de reojo y borró.
El tallo de una flor se atascó bajo la puerta de su cuarto cuando trató de abrirla. Al salir, caminó sobre otras 14 rosas desparramadas en el pasillo, cuidando de no pisar espinas. Recibió con paciencia los abrazos eufóricos de sus padres, agradeció las rosas, la medalla de la virgen niña, y se excusó para ir al baño.
Esa mañana, la casa que tenían los Ortelli frente al río se había transformado en la sala V.I.P. de una selva tropical adornada con desfiles de hormigas blancas que armaban mesas, llenaban freezers y vestían arbustros con guirnaldas de raso. Y rasa seguía siendo Lara: adelante y atrás, 75-62-70 seguía marcando el mismo metro que usaba para medir su altura. 75-62-70 seguían mostrando los 3 espejos del baño desde los 360 grados. Lara suspiró. Se colgó la medalla en el cuello y volvió a su cuarto a llamar a Matías.
-“¿Tenés todo listo atorrante? ¿No me vas a fallar no?”
- “No nena, quedate tranquila. ¡Ah, y feliz cumpleaños!”
-“Shhh. Calláte querés”.
El resto de las horas del día se llenaron de peluquería, manicuría, pedicuría, y otras habladurías que no lograron que Lara sonriera.El disfraz de Heidi que había elegido le quedaba un poco grande, pero igual la convenció. A Matías el traje del Guasón le iba perfecto.
Volvieron a la casa que les costó reconocer y a los empujones lograron llegar a la orilla.
-“¿Repasamos la lista?” pidió Lara, y Matías se sacó los audífonos.
- “¿Beethoven, Bach, Vivaldi, los clásicos?”
- “Si”. Aseguró Matías.
- “¿Heavy Metal y Punk?”
- “Listo”.
- “¿Jugo de uva, de manzana. Te frío?”
- “Si”.
- “¿Contratación de mimo?”
- “Si”.
- “¿Qué nos queda?... ¿Vos llamás a la policía?”
- “Si, pero hacéme acordar mas tarde”.

Los casi 100 invitados fueron invadiendo el jardín, repitiendo los mismos disfraces en variedad de estaturas, grosores y tonos de voz. Los flashes fueron disparados y las copas llenadas.
Las amigas de Lara en vestidos tan cortos como ajustados, con corpiños armados y tacos altos, trataban de evitar la escalera para ir al toilet en grupos de cinco o más.
Las fiestas de 15 eran un acontecimiento social casi protocolar en aquel pueblo. Pero cumplir 15 para Lara significaba el fin de su alegría disimulada con buen maquillaje.
Quería que todos compartieran su duelo ese día. La única fiesta que podía soportar era una donde todos se aburran tanto como ella, y parecía estar teniendo éxito.
Escondida en su cuarto, observaba minuciosamente la esperada decadencia: la música clásica de fondo para las copas llenas de jugos; los mozos desconcertados por la desaparición del alcohol; el bajo tono de las conversaciones y un mimo que no se cansaba de ser ignorado.
Escuchó el ruido del heavy metal y apenas sonrió. Los supermans, hombres arañas y batmans estaban parados en la pista, sin poder bailar con las mujeres maravilla, blancanieves y cenicientas que esperaban sentadas que cambie la música.
-“¿Llamaste a la policía?” bajó a recordarle a Matías.- “Si, pero no me atiende nadie. Nos escapamos un rato así te doy el regalo?” le gritó él a través del ruido.
- “¿Que regalo, estas loco?”
- “Dale, vení vamos”.
Casi con violencia la arrastró hacia la costa, y en la oscuridad sintieron los primeros truenos, segundos antes que las gotas en la piel. Lara trató de zafarse para volver, pero Matías la frenó, sujetando fuertemente su muñeca. Tapándole los ojos con torpeza le dio un beso tembloroso en los labios mojados. -“Te quiero nena”.
Ella no dijo nada y el maquillaje se le empezaba a correr.
El chaparrón pasajero refrescó los casi 30 grados de esa noche de verano. También desinhibió a los invitados que saltaban al son de la música punk.
Lara los miraba desde lejos. La fiesta había sido un fracaso. Todos se divertían.
Matías la abrazó y ella sintió una nueva sensación en el cuerpo que la hizo reír.
Caminaron hacia la costa cuando dejaba de llover y en el pasto quedo tirada la medalla de la virgen niña.
-

30.4.07

caída libre


"A mi la lluvia no me inspira".. canta birabent desde una radio que pretende ser rock nacional. Y Emilio trata de ser sordo, sumergiéndose en la planilla de números que le toca hoy. No esta ahí, simulando estarlo. O quizás esta, pero no puede aceptarlo.
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Inversión. Riesgo. Retorno. Escenario optimista… Mierda. Que bajo había caído para estar eligiendo entre el menor de dos males. Nadie se atrevía a cambiar de radio, y él mucho menos a cambiar de laburo. Los pocos momentos de nada, cual subte, breve caminata, almuerzo, o cola en algún banco, le disparaban geniales ideas salvadoras, que transformarían su vida y su personalidad con tan solo una pizca de suerte y empeño. La suerte nunca le falló demasiado, y al empeño no lograba convencerlo a tomar más que un par de mates. Su verdadera transgresión era no transgredir. La realidad le ponía enfrente ejemplares dóciles, obedientes, que a su entender eran almas reprimidas, cobardes, sometidas. Le costaba aceptar su simpleza. La hipótesis mas sencilla era la más difícil de creer. Y todo ese tiempo había sido tan tonto. Tan seguro de ser diferente. No creía tener la cantidad de consciencia requerida para ver cuan tonto era. Odiaba ese odio ingrato que sentía por todos esos obedientes. Y así de incoherentemente, con pedazos de admiración que se filtraban por la ira, él estaba ahí con ellos. Y sentía que no sería él sin ellos.
-
Escenario Neutral. Retorno esperado. Riesgo controlado. Esa parecía haber sido su casilla de ajedrez elegida. Inconscientemente, pero no tanto. Uno nunca es tan inconsciente. Pero si inteligente para buscar excusas. Sus amigos mas cercanos y los no tanto tenían una larga lista de adjetivos originales para describir su personalidad. Una lista cada vez más diversa. Camaleónicamente amoldada a x momento y situación. Confundiéndolo y confundiéndose en un sinfín de nada, que sorpresivamente terminaba adorando. No poder definirse. No saber quien era. Llegaba a cuestionarse si aquellos a los que llamaba sus amigos, no eran tramposamente elegidos por su lado narcicista para ser marionetas que interpreten la obra que el necesitaba ver. Esta idea lo aterrorizaba, para luego tranquilizarse pensando que él era fiel a sí mismo, y si así de egoísta y superficial resultaba, al menos era honesto y no hipócrita. Cuestión que todo esto nunca lo ayudaba. Ni él ni nadie sabía cual de sus múltiples polos iba a tomar finalmente la batuta.
-
Escenario pesimista. Retorno negativo. Inversión no recuperada. Elecciones. Riesgo no controlado. A mi la lluvia no me inspira. Inspiración le sobraba. Ese era su problema. Por eso era más fácil buscarse afuera. Adentro solo caos. Cada vez que lo intentaba tardaba largas horas en llegar al otro lado del túnel. Y no siempre había un túnel con fin. El cuidado de los excesos y el trazo de los límites eran tareas que ninguno de sus yoes sabía realizar, quedando siempre vacantes a pesar de la buena paga. Riesgos no controlados: 12%.”La temperatura en la ciudad ronda los 19 grados, y se espera que continúen las tormentas, con un brusco descenso de temperatura para el día de mañana”, escupe la radio.
Imprime su reporte y repite en su cabeza la última línea: “Riesgos no controlados: 12%”. “19 grados de temperatura”… y abre la puerta para oler la humedad. Se pone el piloto, sale a conversar con la lluvia, y antes de la esquina se tropieza con una nueva evasión.
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Friends versión latina


Rachel (Ce), Mónica (Lu) y Phoebe (yo) en cena de “ponerse al día”.

Rachel
: …shhh no hablemos más de eso plis!
Mónica: pero en serio, te juro que la otra noche fue distinto!
Phoebe: me explican de que hablan?
Rachel: nada que hace días duermo con la luz prendida porque escucho voces...
Mónica: es porque estás hipersensible, a mi me volvió a pasar el otro día, y justo estoy en una época así, vulnerable. Es eso.
Phoebe: COMO? De que estamos hablando? Vos también?
Mónica: a mi me venía pasando hace bastante, pero la última vez le dije: "a ver… que querés, que necesitás"… y ahí sentí un abrazo muy tierno. Desde esa noche no volví a escuchar nada más.
Rachel: por favor, no hablemos más de esto que hoy quiero dormir...
Phoebe:…

***********

Un par de tintos mas tarde…

***********
Rachel: prueben en el subte poner cara sonriente, y van a ver como se acentúan las caras amargas de la gente. Te empiezan a mirar con bronca, con ganas de matarte, como diciendo: “¿estúpida, de que te reís? “ “¿como se te ocurre estar alegre?”
Mónica: a mi lo que me da bronca son mis buenos modales. Por más terrible humor de perros que tenga, si un desconocido me sonríe, automáticamente le devuelvo una sonrisa.


Phoebe (riendo desconcertadamente, pensando para sus adentros): “después dicen que LA RARA SOY YO?”
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+

18.4.07

que moda ni muda


yo tengo el disfraz. vos el valor. me cuelgan los brazos como una pollera. se nota el cariño en el marco duro de tu cara cuando lo miras fijo en el adiós terminal.
y en lo que queda de su ausencia ves el vestido que pende de mi cuerpo. ahora tu rostro franco libera una sonrisa de otro fácil amor a primera vista. encarás la puerta y empieza mi cuenta regresiva. te suspendés mirando el vestido. te pierde su patrón de letras y adorás el peso de la tela que yo abomino.

adelanto el goce de la esperada desnudez. casi siento como el aire abre los poros que no tengo. se acelera mi pulso inexistente.

pretendés buscar algo en una bolsa, pero la vendedora huele tu falta de fondos.
con un giro brusco pero eficiente, me arrancás el vestido que se entrega a tus brazos como un amor reprimido. salís corriendo con calma. con la aparente certeza de saber que nadie va a perseguir un vestido muerto. ese que para vos tiene hilos de oro.
caigo de a poco alargando el plazo de mi inevitable término. registro este instante transparente en el banco de sensaciones de mi memoria. adivino el piso fijo. inmóvil. honesto. marcando el límite exacto de mi cambio de disfraz.
es que no me toca otro vestido. tampoco la muerte.
duro y perduro en partes.
van a la basura mis pedazos y regalan mi cabeza al local de sombreros de enfrente.


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13.4.07

dixit grillo

parole senza parla. calcata. italia.
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tonta…
no se trata de la verdad. no por ser verdad es creíble. no caigas en la tentación de la verdad. la cuestión es la VEROSIMILITUD. (mi vida de verdad no es verosímil).
y que sería creíble? que tengas esa sensación de que te pasa a vos.
Proust y el dejavú – lo ya visto: paramnesia. con la percepción periférica registraste cosas que evadieron tu consciente y fueron directo a tu inconsciente. años después te parece ya haberlo vivido. memoria y olvido involuntario. no trates de recuperar la memoria voluntaria o intelectualmente. tonto. Ella viaja por los sentidos.
la organización del cosmos del hombre es VISUAL. en griego Idea = Eidos = lo visto. caleidoscopio. la vista intelectualiza (la palabra no?). la palabra aparece para conjurar el miedo. angustia que las cosas no tengan nombre. y da seguridad ponérselo. el 80% del origen de las palabras es METAFORICO. el 15% es onomatopéyico. el 5% abstracto…
finales abiertos.
finales cíclicos (los míos). el cuento se acabó. concluye. incluso los abiertos. no queda una sola palabra por decir.

+

6.2.07

itaca



mira y mira y el tren no llega. lee su teléfono: "besarte s darme cta de q no existis" y mira su reflejo en el cartel publicitario que afirma: "la diferencia nos hace atractivos". los otros pasan . si quiere verla es para exponer sus peores versiones y asesinar al dios del encanto. lo empujan al vagón, y desmaya las vísceras en el asiento. conversaciones borrosas :"antes compraba 4 cervezas con 4$. hoy compro UNA!" todo cuesta más con el tiempo. y se va por la ventana . los mil surcos de los días y la versatilidad del alma hacen que se olvide de construír. que no sepa lo que construye. sigue sus antenas y cuando no entiende a los otros, entiende lo simple de su propio misterio . recuerda las últimas veces. menos de 5 cm de distancia pero más de 3 hs para que hablen las pieles. ellos no hablaban hace mucho . vacío y extasis en segundos. un grafitti grita: "los rostros pueden leerse pero solemos ser analfabetos" (Narosky). ese rostro que escupía: "vos no entendés que estás entrando a un lugar que yo nunca pude ver, un espacio vacío que se llena con algo externo"... es que la inhibía su tamaño... y a él su profundidad . "cuando todo duerma te robare un color" gime la guitarra del chico en el suelo . en el diario de psicología berreta que leen al lado, lo atrae el dibujo de un caballero de armadura oxidada, ilustrando el fin del artículo: "antítesis del amor romántico" que exclama : "si sabemos que nos vamos a enamorar 1 y 1000 veces más de tantas almas mas, xq seguimos creyendo que todas nuestras necesidades, espacios y deseos románticos se van a colmar con una sola persona? desde cuando nos la damos de posmodernos realistas, siendo tan fantásticos e inhumanos? que viejo mito olvidaron borrar de nuestra memoria para que podamos ser felices EN realidad? si la poca unidad que nos queda encontrar, no está mas que adentro nuestro?. Creamos en los milagros. pero sepamos que son escasos."

... ella escribe su sueño apurada en un café: "2046 y todavía cine. pero play y estábamos ahí, adentro de la pantalla. o las imagenes afuera. no se. todavía necesitando buscar afuera. buscando el alma perdida. alienación. sin poder imaginar. sin poder ver con los ojos cerrados." a veces se mira al espejo y sabe perfectamente quien es . pero ojalá las palabras no llenen TODO el vacío. porque hasta los veintipico sin ver la cara oscura de la luna. solo la media luna enluzada. y cuanto mas se agrandaba, mas quieta se quedaba. porque el lobison llegaba y la encantaba y . jamás se lo cruzó . ni martes ni viernes ni en sueños. ahora que ve su sombra, no sabe donde guardar el miedo. se le hace tarde. apura sus cosas y al irse, derrama una hoja con un viejo escrito que queda como propina en la mesa .

él timbre timbre y nada. otro plantón ciclotímico. camina un poco para esconderse. se refugia en un café . en la mesa hay un papel que en manuscrito susurra: vos. si vos que no sabés quien sos porque yo tampoco. pero sos. o vas a ser.... esperame que ya vengo. sentado. pero esperame. esperá a mis tiempos y a los de la vida. escuchá el silencio y entendé el secreto que por ahí no existe. creé . confiá . tené fé . (porque yo creo, confío y tengo fé que cuando nos encontremos nos vamos a poner en el lugar justo. justo ahí donde el tiempo y la vida nos dijeron) "que loco" piensa. lo dobla. lo guarda . y abre "100 años de soledad" .

5.2.07

my chevy and me

okey. volando por alguna autopista americana. con ese fierro viejo que escuchas las escupidas de las llantas al cemento. un poco como hotel california pero de día. 3 pm y el sol impenetrando tus gafas ray ban. y posta que sentís que "tenés a todo el fucking mundo en tus manos". pero si no. tampoco importa. porque te zambullís en ese tema de Nancy Sinatra muy spaghetti western, muy folk pero con guitarras latinas que te llevan al sur y hundís el acelerador. porque vos estás bien norte si. por donde no se escapa ni un punto negro, ni una basurita fuera de lugar entre algún que otro 7-11. toda esa pulcritud que bien esconde bajo la alfombra a cualquier psicótico secuestrador o route shooter, bien peinado, bien burgués. que canta sweet home alabama con el cinturón al revés. (cerrás los ojos, imaginás que es la reencarnación del rey lagarto Jim, y te dejas).
+

4.2.07

cambio de piel

-
a veces piensa que va a VOLVER. pero flota tan bien EN el agua. escucha ecos de "el título" que se DEJAN desaparecer. sabe que dejan algo en el silencio. no la van a engañar, ella los va a ATRAVESAR. entonces empezás a nadar. LLEGAS a la costa y existís. te dejás arrastrar para confirmar, para probar. y recordás tus arrugas y tu mirada. los PIES dejan huellas que se borran. pero vos seguís ahi. TAN viva como transparente. sabiendo que volves a irte, como tantas veces en TANTAS vidas. pero esta vez hay un olor diferente. a naturaleza en evolución. a presentir que EL entendió el mar. que podría aprender a NADAR. y lo genial. respeta SU profundidad. primero morir los OJOS. SAL en la nariz y RUGIDO sopapeando los oídos. las huellas se SIGUEN borrando. los huesos HUNDIENDO. reconozco el SEGUNDO exacto donde debo empezar a flotar. DONDE tenés razón. mejor elijo YO.
-
-

30.1.07

d.n.i. (documento narcisista de identidad)

0

= soy un poco autista y voladora. y aunque estoy más adentro que afuera, sé mas quien no soy (que quien soy) y busco espejos externos que me definan.
= mi actitud vital básica es la curiosidad que me lleva a mil lugares y a veces me pierde.
= en la búsqueda de mi libertad, caigo en el egoísmo (individualismo o indiferencia). y aunque me cueste caro, acepto pagar el precio. prefiero la coherencia aunque sea extrema.
= paradójicamente la mayoría de la gente me quiere y se siente bien conmigo.
= me cuesta elegir desde mí, pero soy experta en lo que los otros quieren.
= siento, luego expreso, luego pienso.
= mi ego inquieto alterna entre inseguridad y narcisismo en pocos segundos. son pocos los mates que logran invitarlo al medio.
= mis mayores partos tuvieron que ver con la lucha entre mis tiempos y los de afuera. cargo un alma vieja y mi reloj es de arena (y a veces se trunca).
= en el intento de evitar compromisos vacíos, soy insensible con la gente que quiero. (y me duele cuando ellos hacen lo mismo conmigo).
= soy maníatica obsesiva de la limpieza y el orden, con la tonta excusa de que me equilibran. (me lo creo tanto que funciona).
= adentro mío tengo: un carnero salvaje, un animus ingenuo, una sombra manipuladora, una Perséfone raptada, una mente inquieta, un kamikaze libanés, sensibilidad peligrosa, un músico polaco, intuición haragana, un comerciante gallego, una nena fantasiosa, una muñeca rusa, y una mujer sincera.
= siempre me sentí sapo de otro pozo. y ahora que tengo pozo nosé como ser sapo.
= entre otras,
0
0

26.1.07

paradigmas fútiles

-
.
, que la banalidad es mediocre
, que la simplicidad es chata
, que lo cursi es superficial
, que es preferible reír que llorar
, que siempre hay que mostrar la mejor versión (y tapar la mugre)
, que desnudarse es inmoral
, que la vida es alegre y la muerte es triste
, que la perfección es belleza
, que todos somos iguales
, que lo que cuesta vale
, que el silencio es vacío
, que las palabras describen y la razon entiende
, que hay que acotar el riesgo
, que la seguridad es buena y la duda mala (que existe el bien y el mal)
, que el mejor éxtasis te lo da el orgasmo
, y el mejor orgasmo te lo da el sexo
.

3.1.07

la puta de turno

+
esha se conoce de memoria su ciclo. (ovulación-premestrual-mestrual-y el de la buena suerte de su gloria). sabe que como todo ciclo, tiene su “wear out” por eso está dispuesta a pagar cualquier precio por ser la más cara. pagar las deudas acumuladas, salvar a su familia, comprarse el piso en alguna ciudad europea y hacer huevo con un boliche de ropa interior. pero de la fina, eso sí. no sabe exactamente que es lo que vende. pero no le jode. lo vende bien. algunos dicen libertad, otros diversión-diversidad. contraste de señora burguesa y pendeja de vanguardia. sonrisa misteriosa. mirada de costado. “te doy lo que quieras” con desencanto final. hechizodesengañante pero si vos te lo buscaste. yo no te prometí nada. histeria superficial tan honda. como los tacos de los edificios que quieren ser cielo, y pervierten su raíz de barrio. ese cocktail secreto de borrón y cuenta nueva, conmigo el éxtasis, empezar de nuevo, lo top de la moda, pero con un aroma vintage, de arrabal, de mugre vieja, de antigua promesa de modernidad. de inmensidad que casi alcanza a llenar tus vastos deseos. de película donde se plasman todas tus proyecciones, todos tus sueños sin resignarse a morir, tus frustraciones disfrazadas de excusas, tu ingenua credulidad de que con sábanas nuevas volves a nacer. todo eso sin saber bien qué. poderoso seguro. un agujero tan negro como infinito. túnel hacia ese lugar donde todos quieren llegar pero nadie sabe bien el nombre. mas que orgasmo, paraíso perdido. oasis en el desierto del aburrimiento de lo harto conocido. y con suerte algo más.
+
esha sale de la ducha, se mira al espejo, tira el toallón, abre las piernas, se perfuma.
pucho y a responder llamados.
+
mejor así.
ignorando su destino, sigue abriendo sus piernas en consuelo efímero de caminantes perdidos.
+
algunos la llaman Reina del Plata. otros simplemente Buenos Aires.
últimamente la veo de espaldas cansadas pero con una sonrisa que no se le borra ni dormida. es que tampoco duerme mucho. dice que este es su secreto:
+

27.12.06

segui derecho


quiere despertar. quiere que la realidad lo sopapee de frente. quiere verla tal cual es. ABRELOSOJOSYVEILUSION.

decante después de la tormenta: éxtasis seguido de vacío. como si la misma fluidez tuviera traba y me llevase a lo hondo a ver que no hay fondo. como si el otro lado del puente se hubiera esfumado. como si la misma conexión abriese una puerta y del otro lado un secreto dijese: “no siempre la última estación es ESA”. de cerca no es lo de lejos, claro. ya lo sabía pero me había olvidado. y entonces desencanto. pero bienvenido. y se prende la luz. la oscuridad coloca. la luz inhibe. atando cabos sueltos que desnudan al misterio.

el denigre de la alegría. fuera de moda. en estos días donde el jaja es porte obligado, a mí me da asco. me niego a prostituir algo tan puro como una sonrisa. a domar algo tan salvaje como una carcajada. a veces me gusta reírme para adentro.
soy una AMARGA de mierda.

pero hay mucho espacio entre PADECER la soledad y GOZARLA.

tomamos:
la vulgaridad y el delirio de uno
la impulsividad y ciclotimia del otro
la bohemia, el humor y la evasión de este
los besos, el arte y el niño eterno de aquel
la pasión, sensibilidad y mundo de ese
a la batidora.
y degustamos un RICO pedazo del hombre inexistente.
+

14.12.06

rasa



si tienes algo. déjalo libre.
si vuelve a ti. es tuyo.
si no vuelve. nunca lo fué.

dar sin esperar. y recibir sin olvidar.

frases cliches y cursis que sumergen en el back up de mi memoria. de cuando alla por los 12, de un poster de sarah kays del laboratorio de mi vieja. leídas y repetidas de memoria. tratando de descifrar el secreto detrás de la poesía.


hoy vuelven e ilusiono entenderlas.
y aunque se que la verdad tarda.
me alegro de que venga en formato sencillo.


foto: Ana Mainar anamainar@gmail.com

4.12.06

de luxe

*

no se lo que quiero decir pero lo digo YA.

escupirlo exorcizarlo. no es que ESTE perdida. es que ME GUSTA perderme. y siempre encuentro la imagen perfecta que me de una DOSIS más. y ahí quedo. extasiada del OLVIDO. por momentos que no tienen segundos. y no se quien la alimenta pero tiene mas FUERZA que yo. vive latente y me LLAMA. me grita en silencios que la mire, y que sueñe en ELLA. que ME olvide de yo y la siga. que tiene algun curro seguro por acá CERCA, que dale vení que el paraíso ACA.
cuanto mas lejos mejor porque para que llegar? y.

la tarde celeste con un degradé fuscia AMARILLO. cada vez mas intenso. que no. que NOSE. que la noche. que me gusta porque CONCLUYE. cierra. acaba. naturalmente justa. y esa maldita imagen que vuelvo a escuchar… “es fácil.. sólo una mirada”.
sólo una mirada es lo que me SEPARA de mí. de lo que realmente QUIERO mirar.

Esqueunavezqueunoseve,nosepuedehacerelboludo.

("Choose now, they croon, beneath the moon, beside an ancient lake. Enter again the sweet forest, Enter the hot dream, Come with us. Everything is broken up and dances". The Doors)

*

efecto vital infalible

s
s
cada vez que pensaste que ya no había lugar por donde te podía atacar.
zas.
lo vuelve a lograr.
inventando infinitas nuevas formas.
la vida siempre te sorprende.
nomatterwhat.
j
j

Welcome to Estado de Lima

>
evadiéndose llegaba...
} donde con ese orgullo de herejía egoísta.. splash: chapuzón en el tan adorado vacío (siempre lleno de agua) con ese orgasmo presentido de cuando pendeja nadar desnuda en la pileta.
} donde se acordaba un poco de la realidad y otro poco la soñaba: imágenes y olores como tragos con refill premanente. haciendo eco en cada compartimento de sus seis sentidos (la memoria, según sus fútiles teorías, era sobretodo, un sentido).
} donde la picaba, la conversaba con la yema de los dedos. por un rato su olor. mas dulce recién partida. un poco de reposo y mirarla desde cerca. deshecha no. deshacida. en pausa tranquila hasta los próximos labios.
} donde a los pies de la cama un piano. como un puente. y el humor exacto que une a la melodía imaginada con el ritmo libre de las manos (y hacen un poco el amor, con mucho espacio entre las primeras notas. para encajar las de después. sin saber cuando termina).
} donde bar justo + banda exacta= aprendía que mas de un éxtasis la puede hacer vibrar y.
} donde olvidaba QUIEN era. QUE era. SI era. donde MAS era. donde no entendiendo a los otros, entendía lo simple de su propio misterio.
} donde joder. que cansancio de ser.

y evadiéndose partía.

>

2.12.06

haceme caso

.
.
- que TE pasa piba?
-
esTOY triste
-
QUE te duele?
-
soledad y miedo.
-
ah tan original vos EH.
-
si. ASI de banal, normal y cursi. (es como que me canso de espantar fantasmas, y tampoco garchan bien).
-
sacálos A bailar.
-
no puedo. ME rompí.
-
VAS al kiosco. comprás la gotita. te PEGAS. y los sacás a bailar “lambada”.
.

(extracto de conversación entre 2 de mis 80 yoes).

29.11.06

porque no un trueque

.
.
si por casualidad
en este momento de vida
estas buscando algo en particular
que es?
.
.
(publica gratis tu aviso)
.
.

28.11.06

profana

m
m
m
quiero querer sin poseer
a
a
a

Ir y volver e ir - Martin Buscaglia

perceptivo

hhhhhhhhh
extracto de conversación telefónica con mi sobrino de 8 años.
-
yo: y no sos amigo de ninguna nena?
L: no
yo: porqué?
L: son malas, se burlan y protestan todo el día.
yo: y no hay alguna que no sea así?
L: no
yo: ...
.
.

descoloque repetido

.
Algún lugareño: De donde son?
A: de Buenos Aires...
Yo: (después de segundos de vacilación) y yo de Corrientes.
El lugareño: aah de Corrientes?
Yo: (con sonrisa de orgullo y rareza) si
El lugareño: pero no tenés casi acento…
Tan sólo 5 palabras para desatar los duendes de la identidad o falta de identidad:
(quequierequeledigaseñor. yo vivo en Buenos Aires hace 8 años. me autoadopté. Si. a veces con orgullo, otras pordescarte. siempre conintensa dualidad. no es una excusa pero toda mi familia es santafesina. sin mencionar mis raíces 25% libanesa, 25% gallega, 25% rusa, 25% polaca. Si. de abuelos directos.
si forzase el acento goyano pensaría “que chica dulce” en vez de desarraigada? pero si soy dulce igual, créame. vale si le digo que ese lugar me regalo las mejores de las infancias y adolescencias, que no hay mejor lugar para crecer salvajemente? no sabe las fiestas de fin de año sobre el río. duran días! adoro ese pueblo con odio. Voyparavolver. y siemprevuelvo a ir. pero cuando la cuna es chica, esta ciudad libera. con todo el combo claro. Acída.Cruel.Vasta.Sin tiempo.Vacía y llena.Histérica.Sola.Irónica.Contodo la quiero. Soy de Buenos Aires. En este pedazo de vida si. Un poco de todos lados y de ninguna parte).
.

27.11.06

shoot me
















y asi viven esa vida
en una guerra sin mucha ideología
buscando ser uno
entre batallas y orgías
luchando anestesiados
cogiendo por mentiras

la histeria...
que ironía.

26.11.06

lo que queda

las huellas de mañana

22.11.06

retazos de aca y de alla

, que no quiero guardar.

(cuando corres, perdes vidas pasadas y llegas temprano a vidas futuras sin saber que carajo hacer)
.
191106+13.26. Cachi (Sal)
cuando uno viaja, pasea los fantasmas. no hay tregua que los deje engañados por ahi. las marcas en la cara. los surcos en la piel. avisan la imperfeccion interna. cuesta arriba al depósito de almas en la cima del cerro. los de buen destino, buen final. los olvidados, en la tierra. sin nombres por quien rezar. y como guardianes los colores. en augurio de alegre paz. (no es a propósito. me salen solas las rimas.)
-
Domy Cruz: cuando llegue, con una estrella tatuada en la frente, esculpia una panza gigante de una futura madre con un solo busto y un hueco en el hombro. la mirada intensa y la palabra justa. "el que sabe apreciar la imperfección, entiende el sentido de la belleza" me dice y me da un poco de arcilla para que yo retome un viejo hobby. (cuando me conecto con la gente presiento una herencia matrilineal).
-
201106. Purmamarca. Modelaje en Salinas Grandes.
despues de intenso modelaje en bolas en un desierto de sal, clavandome el trasero mientras Anouk disparaba, combatiamos las migrañas de tanta blancura. Y de golpe Rodrigo. Me atrae su piel roja, sus facciones duras (ademas de que es el unico a cara descubierta). como si la costra de su piel lo cubriese del sol. como si su misma sensibilidad lo protegiese. tiene un par de gafas gruesas pero le adivino los ojos. atras de sus artes nos habla los simbolos de los dibujos en laja. nos hechiza. nos olvidamos de la crudeza salada y dialogamos trivial. "es quieto el silencio" dice. y lo escuchamos. su silencio. el único que el conoce. el que nosotros robamos. lo queremos raptar. pero se debe a su tierra. no sería él sin ella.
-
221106. Humahuaca (cabeza que sangra)
la cada vez mas remota y siempre necesaria POSIBILIDAD que alimenta, no. administra gota a gota el ácido lisérgico que mantiene en coma al vicio que los optimistas llaman esperanza. (y para mi nariz huele mas a masoquismo): dolor placentero de esperar lo imposible. y cuando se abre el párpado, doler una ausencia. que no tiene prisa. no tiene risa. y tampoco ley. (besarte es darme cuenta de que no existís).
-
en la altura manda la tierra, protege, acoje. recibe y da. su vibra es mandato. su abrazo inevitable. fuente interminable de energía madre. (energía masculina? como oasis en un desierto :-).
-

18.11.06

subiendo a tierra

-
13.11.06 = 20.08 Bsas. Retiro. A punto de embarcar a Salta.
con la ira roja del atardecer de fondo, no dejo de tararear a Mi Tortuga… “y con el aire de la calle, salir volando yo…” (mezcla de angustia de pensar en lo que dejo, lo que desaparece con este inicio.. con la renuncia adosada a cada eleccion) como lo taciturno del cielo que acelera la noche, con unaluz para cada momento y una temperatura para cadatrance (porque no sirve querer todo siempre) con una mochila para cada viaje y unas zapatillas para cada camino.
14.11.06 = 14.02 todavia en el bondi.
aullidos freneticos al chofer para que le baje el volumen a luismi + sincericidios tipo “ mis primeros 2 discos fueron de Luismi y Divididos”. y si. porque negar que lo cantaba hasta calmar el alma de mi amorpena de turno de mis 14 años. mientras hojeamos la Rolling y nos decepcionamos unpocomas. por la ventana los cerros y sus picos. cada vez maspicantes.
15.11.06 = 15.03 Talapampa (camino a Alemania)
Grito choferil de “paramos 5 minutos” y ya van 20. y justamente deesosetrata este viaje.
de disfrutar el viaje.
16.11.03 03.58 Cafayate.
insomnio. aguaysed. rioysol en Alemania. vias de tren a ningun lado. viento fresco en cara mojada. dedo a Cafayate. en el trasero de una chata por el camino con mas personalidad de los vallescalchaquíes. ya tocando las nubes y oliendo las estrellas en Cafayate. donde llegamos por accidente y rapidonosvamos. (si la dualidad fuera persona tendria milcaras) llamarla para invitarla a buscar los sueños y vivir la realidad. “deberias hacer teatro” dice Anouk. hace eco y lo guardo. y el vacio que ya no duele porque grita extasiado como esclavoliberado. entonces las estrellas siguen explotando. (y por suerte Bob cantando).
16.11.06 = 03.20 Cachi.
Escuche varios silencios pero niuno como este. no es puro la palabra. (es sagrado.)
17.11.06 hora incierta. Cachi
(en el bondi, una viejita que se habia quedado dormida) se despierta asustada y riendose dice: “es que me bajo en CAchi… y cuando uno no conoce”.. “tiene que confiar” agrego yo casi sin pensarlo. y me sumerjo en los espasmos estomacales – regalo de bienvenida de este camino sinuoso a 2210 m.s.n.m.- como atravesando algun ritual de sacrificio a esos tantos dioses- (tratando de robarle al dolor su secreto). la viejita sigue riendo y me presta su ternura un rato. y entiendo que la gente no se olvido de ser gente y me acuerdo de cómo era ser gente (porque eso nunca se olvida del todo). ya por el segundo rollo. dejando la vista panoramica del todo para elegir una parte. (y cuando la renuncia es muy dura, tomo el camino digital).
sigosinhora y drogada de tanta sutileza.
-

11.11.06

para soles


TANTA LUZ que enceguece. tanta información que emboba (enlatada en micropartículas de imágenes sin asimilar.) diafragma demasiado abierto. abarcando mucho sin enfocar nada. gajes de la experimentación. pero como la adoramos. sanita pero adictiva. habrá que bajar la dosis. o ajustar el estenopo. y buscar refugio en la sombra que diluya TANTA LUZ.
-
-

foto: Valeria Duque http://www.flickr.com/photos/mailirolponi/

6.11.06

barata?

.
.

sumergida en la cuenta mental de lo mucho que había gastado ese día…hasta encontrarme con el cachete en el piso. nada menos que una esquina resbaladiza, angosta y en bajada, en un momento muy desatinado. (cargada con bolsas del supermercado. peor. con la compra del mes). esquina. piso. bolsas que vuelan encima de la cabeza. ni un rasponcito. levantada veloz al ritmo de “aquí no ha pasado nada”.rescate de bolsas. + “no, gracias” a los vecinos que ofrecen piedad a lo que parecía un golpazo de aquellos.

risas. risas y más risas. (hablando de lo caro que está todo, mirá que baratita que la saqué).
risas de la cara de los que se preguntan de que se reirá esta loca.
y por último risas de lo acróbata que logro ser, para terminar completamente acostada en el piso (1.72 metritos) con 10 bolsas encima mío, y no recibir ni un rasguño.

en realidad, si lo pienso, tan barato me salió?
serían…
01/99: rotura de ligamento cruzado anterior –rodilla izquierda- (EN USA) con cirugía y rehab, y todos los miles de dólares que cubrió la querida obra social.
03/01: quiebre de tibia –pierna izquierda- con placas y clavos incluídos.
04/01: quiebre de radio –brazo izquierdo- con clavijas y yeso incluídos.
.
.
Es decir…
uno pensaría que después de semejante cursito acelerado
no es raro que haga de un golpe, un paso de danza, no?

:)

doler con dicha

.
.
arrancar la hoja. cortar el tallo. apagar la luz, cerrar la puerta con llave y tirarla. irse sin darse vuelta. apretar el gatillo y exhalar de alivio. sacar la basura. aplastar el bicho y sonreír. sacar el palo de la rueda.desempolvar las alas y emigrar.
.
levantar la cabeza. mirar hacia adelante. descubrir el horizonte y caminar hacia allá.
.
.

3.11.06

no tan vieja polaroid

.
.
en un barco de hojas
en un pliego
envuelto de caprichos
se incinera
este pedazo de instante
del cuento de la prince y zezé

"recien llego a la casa de mi abuelo, todavia con la cara fria de la noche que paso, entro tratando de no hacer ruido y voy directo por un vaso de agua para q me calme la sequedad de mi garganta.
no tengo sueño y me quedo en la oscuridad de la sala reclamandome mis malditos silencios y mis malditos miedos. la tengo a ella presente como siempre pero en esta oscuridad y con el corazon dolido se hace mas fuerte su presencia. todavia suenan sus palabras en mi cabeza (por donde andas?) y yo como siempre callandolo todo y guardandomelo pensando que ella no siente lo mismo q yo o dejo de sentir lo mismo. yo siempre con mis malditas concluciones y no dejando que el momento decida por mi. como decirle que ella se adueño de mi corazon y q transformo en un campo de flores algo que solamente era un espacio de tierra removida, como contarle que ella le dio luz a mi vida que maneja mis estados de animo... se lo intente decir de mil maneras con palabras, con gestos... pero no fue suficiente.
cuando ella esta al lado mio entro en el verdadero mundo de zezé, no importa cuanta gente nos rodea o lo que estemos haciendo yo estoy solo con ella y nuestro barquito q no para de recorrer los infinitos caminos de los sueños... sueños que no quiero que se vuelvan inalcanzables. cada vez que me acuerdo de la noche q senti sus labios me transporto de inmediato a ese lugar y busco desesperadamente el reloj que maneja los tiempos del universo para detenerlo y q me permita estar con la princesa sin limites de nada y poder abrazarla, mirarla a los ojos y decirle todo lo q siento por ella. pero la realidad me trae de vuelta a esta sala oscura y me digo... esta es la realidad de zezé hoy ya a las 4:47 de la madrugada asi y todo agradezco a la vida q me haya cruzado con la princesa por darme la oportunidad de conocer a una persona maravillosa y ojala q nuestra amistad no se muera nunca y sigamos recorriendo los caminos de las travesuras."

felizmente, zezé se rajo de su triste mundo
se despertó en otros colores, en una nueva version
donde sueña. y vive sus sueños.
sin necesitar de princesas
que reflejen su infinito interior.
(aunque algunos dicen que todavía tiene la mirada triste.)
.
.

1.11.06

eso que llaman “vacaciones” (la nada o el vacío productivo)


.
.

juega entre una y dos horas con la idea de levantarse de la cama.
o no.
desconecta los tic tacs, y los rings.
(las campanas de la Catedral no. porque no joden)
siestas anárquicas en cualquier momento del día y de diversa duración.
se deja arrastrar por el ritmo del día y la noche la agarra de sorpresa.
es como la señora burguesa superficial que siempre envidia,
camina sin apuro y con una gigante sonrisa en la cara,
sin que nadie entienda muy bien el motivo.
come sin parar todo el tiempo, a cualquier hora.
o se olvida de comer.
tiene una extensa lista de cosas que “estaría bueno hacer”.
la mira un buen rato. y se queda dormida al sol.
limpia las plantas hoja por hoja, charla va, charla viene.
(lo bueno de charlar con las plantas es que le leen los pensamientos).
hace y deshace. hace y deshace. hace y deshace.
vuelve a hacer. y porque no? vuelve a deshacer.
se da cuenta de que pelotudos y divinos pueden ser sus vecinos.
repite hasta memorizar los nombres de los porteros, del verdulero, del diariero
(y la próxima vez que los cruza les larga un: “holaaaa.. che”)
aumenta la adicción a yoga y a todo movimiento que mime.
se acuerda de respirar hondo 10 veces al día.
lee la información nutricional de cada cosa que ingiere su cuerpo.
escribe pelotudeces sin filtro en una hoja en blanco.
escucha esos cds que no se acordaba que tenía.
escucha…
a los ruidos de la calle como una radio de fondo
a los pajaritos de la mañana contarle los chismes del barrio
a las luces de las 7 de la tarde
al que tiene algo que decir
al que no tiene nada que decir pero igual siempre dice
al silencio de las 3 de la mañana

.

se manda. y se obedece.
se escucha. y se hace caso.
y se pierde en el vacío que tanto extrañaba.

.
.

31.10.06

once upon a halloween

eight years back
.
.
dressed up weren’t we
still a light haunted me
out of nowhere
bright enough
made me wonder
trick or treat?

no matter how
no matter why
first love
at first sight
bumped into me.

fate
tricky little treat.
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26.10.06

el firme convencimiento del basta

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límite. techo. corniza.saludando con la mano desde la costa al puntito lejano.acto seguido de abandono.de stop.de pérdida de energía vital.de chaaaaaau.de acá no queda nada más.ni una miguita.ni un traguito. ni una gota de acuarela que despiste.onda que tampoco da para gastarse buscando. tipo que capaz que no da.ynodaquenode.y con mochila liviana es fácil gitanear.caminar hasta acá y al costado mirar.hoy mirar y respirar la rendida. sacar la banderita blanca.y que el viento la suelte.soltar.hasta la proxima valida de pena.alegres vamos.
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me juí
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que lástima

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te lo digo asi
é cosí
c'est le vie
si por algun periplo vidense
te acercas a mí
sabelo
época darky vas a vivir
cualcuna orisha de la muerte,
de la transisión o el cambio
he de vender mi elixir contra la pérdida,
cualquier tipo de muerte o túnel de dolor.
imán inevitable.
sabelo.
no es mía culpa.
vine así.
eso sí: tené el tupé de dejarme un souvenir
cuando te rajes en la furgoneta
de tu nuevo amigo soleado.
y hablá bien de mí.
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14.10.06

mementos

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discutiendo pasos del dos por cuatro
en la vereda de una noche de almagro
bailando para comprobar o refutar teorías....
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hasta que pasa el tachero emocionado
aúlla: vamo el tango todavía carajo!
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sonrisas y fin de la discusión.
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discutiendo el destino de la noche
(entre borrachos y agotados)
en la primera velada en BCNA
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pareja de chicos fumados
me piden una foto
de su pose "corazón"
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la saco sin entenderla
les pregunto de que posaban
se ríen y la vuelven a actuar
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entiendo
nos reímos
nos convidan?
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y nos olvidamos del destino
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9.10.06

viaje al fin de cualquier lado (ilusiones)

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la capacidad de ilusionarse
ilusión: DEformación de la realidad que se deriva de un error de percepción o de una proyección externa de imágenes mentales SUBjetivas
anhelo o deseo que no tiene motivos racionales para cumplirse
regocijo o alegría que produce la contemplación o posesión de algo... (FALSO?)
la ilusión..la droga preferida.. perfecta y necesaria para engañar a los sentidos.
y si todo es irreal que? si lo que nos hace felices no existe?.. no existe la felicidad?
la mente... un reloj que.. como la consciencia, nos regala viajes llenos de éxtasis y nos azota con las mas errantes pesadillas.. siempre llevándonos a ese destino perdido en nuestro laberinto de turno. tic tac.. tic tac.. futuro-pasado... expectativas..arrepentimientos..de acá.. de allá..proyecciones..regresiones..desenfrenos..trabas..
avionetas... planeamos alto..volamos.. aterrizamos.. pero son solo segundos los que estamos en equilibrio.
no será el equilibrio justamente AQUELLO de lo que tratamos de escapar?
mente demente!!! salí de acá y dejame entrar.
todavía no quiero llegar. todavía quiero probar.
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buscado

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tan absorto que se asfixia
tan ausente que se añora
tan confuso que ha perdido toda noción de identidad
cerca... muy cerca...
es posible existir tan solo en su duda?
tan cerca que ya todo lo aleja
con el solo deseo de al menos
comprender el tormento de sus ideas
si al final soledad es estar enteros
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zoom out

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"con la lejanía sucede como con el futuro. una gigantesca y brumosa mole reposa sobre nuestra alma, nuestra sensibilidad se borra como nuestros ojos. y ansiamos entregar todo nuestro ser y colmarlo de la dicha de un sentimiento UNICO, GRANDE Y SUBLIME.
Pero ay! cuando empezamos la carrera y el ALLA se torna ACA, todo sigue igual que antes y nos quedamos con nuestra miseria y nuestra limitación.
y nuestra alma suspira por el alivio desaparecido."
Goethe.
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que termómetros dirán si algo muere antes de tiempo, o si ya estaba hace mucho en terapia intensiva, resiganándose a morir, resistiendo a desistir?
que sabio me dice si la distancia borra lo que aborrecemos, o nos recuerda lo que amamos?
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los campos de batalla

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todavía limitado. todavía imaginado. en un túnel oscuro, vagamente familiar. pero... el miedo a la oscuridad no es el miedo a la inseguridad? con el ferviente convencimiento de que aunque los fantasmas al principio asusten, pueden mostrarnos algun camino al edén.
una fina linea... una débil sutileza...diversos matices y una sola verdad.
ejercicios.
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muchas botellas con papelitos adentro

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hay escencias que se corrompen más fácil que otras. será cuestión de la naturaleza de cada escencia? será su capacidad de ser moldeadas (o no) por sus experiencias? nuestra capacidad de entrega, de confianza, de creer.. viene de nuestros genes? viene de un acto fortuito que paso cuando caimos al mundo? viene de nuestra voluntad o libertad? viene de aquellos que nos formaron en nuestros primeros años? que experiencias nos marcan mas? cuales nos enseñan mas? aquellas conscientes? o las que ni siquiera sabemos que pasan? (dudamos de su existencia). podemos ser conscientes de que estas capacidades deben crecer (y no desaparecer) a lo largo de lo que llamamos vida? tenemos la libertad para hacerlo?
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inútil

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hay una parte. la sombra mas oscura, que es imposible de negar. taparla, cambiarla, pintarla de colores falaces, solamente agrega frustración y mata las partes con algo de luz. una guerra que solo desgarra. un lucha inacabable . rendirse, darse por vencido.. es aceptarse.
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2.10.06

asi ANDO

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los lunes estoy ASI, como más afuera DESDE adentro + HOY fue un DIA duro + la lluvia me vuelve atreVIDA + necesidad de escupir cosas que no SE si llegarán a algún lado. SABIENDO que del otro lado no hay nada. Un POCO así.

Una nota que desenTONA, mugre en un RINCON, después en el otro, después en el otro. Se amonTONA y no hay caso, no se puede BARRER. Y de golpe un TEMA que te hace salir de la cabeza, así como que me SACO la campera, las botas y la cabeza. Me SACO. Y SIN fronteras a la descolocación de la FATALidad de las COSAS. Fatalidad o destino, porque fatalidad suena un poco pesimista. Pero si, la fatalidad de dejarse arrastrar hacia donde sabes que vas a TERMINAR, hacia donde vos te llevás. Y nunca se sabe, por ahí TE sorprendes. Y la inutilidad de las PALABRAS, pero como salvan a VECES. Como ahora que vienen solas, como en una autoPISTA a la madrugada, casi volANDO casi escupidas, sin aviso, liberando pensamientos encerrados. Demasiadas imágenes para TAN poco vacío. Demasiados deseos para tan POCOS cuerpos. Demasiados intentos para tan poco SENTIDO. Decir lo inDECIBLE… decir lo más simple. NO decir. Decir. No decir. SABER no decir. PODER no decir. SABER no hacer. PODER no hacer. Del otro lado. Un poco al REVES.

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30.9.06

random

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se secan las palabras en la boca si no se escupen.
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piú lontano. piú vicino.
perdernos para encontrarnos.
un caleidoscopio.
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la memoria no es una mina confiable.
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traba y destraba.
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el que se va: tic tac.
el que da lugar a la nada.
el que sueña un poco cada día.
el que vuelve a la base: patchamama.
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parque con ancianos jugando al ajedrez.
el inconformismo como motor.
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momentos.
ese microsegundo en que el músico
termina de vomitar su alma
y comienzan los aplausos.
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ese instante de inocencia
del lado perverso
cuando caemos de la nada del sueño
a la realidad.
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mi ficus dormido
dejase devorar por bichos.
simpatiza con las peores plagas.
no quiere salir, no puede vivir.
cuantos años ya tiene?
depende... del día del clima
y de cuanto sol pueda absorver.
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mi abuelo polaco:
"no tanto jabón y más agua.
que el agua limpia".
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23.9.06

proba - Juana Chang & The Wookies

+
Proba subir, proba volar,
proba estrellarte,

proba ejercer la libertad
de la que tanto hablaste,

Proba matarte,
Proba morir de soledad por las ciudades

Después proba resucitar y ahora andate,

Quiero invitarte a donde nadie es importante ,

adonde estalla una ciudad en un instante.

Proba salir de tu disfraz,

En todas y en ninguna parte,


Proba inventarte,

ser el que siempre fuiste antes

Ser el que nunca imaginaste.
Quiero invitarte a donde nada pero nada es importante
Adonde se hace mas liviano tu equipaje.

sentite parte, sentite parte, sentite parte.

+

prueba contundente

z
Galpón de fábrica abandonada.
un grupo de chicos vestidos de blanco.

sentados, dibujaban y sonaba música de fondo.

la consigna: Iluminación.

z
Mas tarde llegamos a una obra en construcción.
Paredes de diferentes alturas y tamaños.

Descubrimos un taller de G. con mucha gente trepando las paredes, haciendo acrobacia y bailando en el aire colgados a lo De La Guarda.

Nos metemos en el taller, y la consigna es ponerse de a dos, cerrar los ojos, agarrar al otro de la mandíbula (específicamente la unión de la dentadura superior con la inferior) - lo que en ese lugar llamaban “la sudadera”- y hacerlo girar. Sensación: mi compañera me agarraba de la mandíbula, y me hacia girar.

Yo sentía las vueltas, pero mis pies siempre giraban en el mismo centro. (awesome).

Cuando me toca hacer girar a L. no puedo porque le agarra ataque de risa.
Cuestión que todo esto siempre en el piso, lo de trepar los muros y bailar por los aires estaba reservado solo para los mejores bailarines del taller.
Miramos hacia arriba, y vemos a un grupo de africanos cantando gospel en la cima del muro, acrobacias de por medio.

z

Sigo volando por esta ciudad de alturas extrañas (todo allaaaaaaaaaaa arriba)

Llego a mi balcón.

Viene G. del continente asiático, y se instala a vivir conmigo.

Se va mucho por los muros (no por las ramas) y en una desaparece.

Lo busco. Se habrá estampado contra el piso?

En eso lo veo trepándose a los muros del taller de acrobacia, mientras se van derrumbando.

Pero no se derrumban como si fueran de ladrillo, sino como si fueran de agua, o algo mucho más blando.

G. se salva.

Balcón.

Pucho.

Charla.

Besos.

Y la última pitada.

z

En eso, un paisaje enorme, de montañas.

Vamos caminando hacia un pico.

Un grupo grande de gente.
Al costado del camino vemos tigres cachorros, y muchos osos (panda y de los otros) descansando muy panchos.

También vemos a una especie extraña de aves (entre avestruces y ñandúes) que caminan al lado nuestro.
Una se acerca y me picotea en la pierna.

La agarro de las plumas y la tiro contra el piso.

Seguimos caminando.

Llegamos a la cima.

Nos sentamos y observamos a lo lejos una especie de halcón humano gigante elevarse hacia el cielo.

Plumas blancas y negras en las alas. El cuerpo negro, con forma de humano.

Se eleva muy alto y empieza a sobrevolar el sector.
Se acerca hacia nosotros y viene directo hacia mí.

Me muerde, me pica, me ataca.

Dentadura repugnante, dientes rojos y anchos.

Viene a matarme, a vengarse.

Me doy cuenta de que es un sueño.

Pero igual siento que me arranca la piel.

z

Suficiente para una noche.

Desenredo alambres.
Junto los huesos.
Y exorcizo!

z

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